“ …Veredas que quién sabe a donde llevan y que parecen los senderos que llevan al mismísimo valle de la muerte. Camino rumbo al mar, por la Ameghino, sabiendo que mi destino me espera allá abajo, en la avenida Ducos, donde hasta los más rudos ni siquiera pestañean a la hora justa de bordear la marejada. Desde aquí arriba puedo ver el inmenso negro, donde a lo lejos, el mar y el cielo se fusionan, se enamoran mutuamente y esperan juntos la llegada del amanecer, volviendo a sus arbitrarias condiciones físicas… ”

Baudelaire, en el Art Romantique, afirma que el arte puro es crear una sugestiva magia que involucra al artista y al mundo que lo rodea. Agregando: “Prestamos al árbol nuestras pasiones, nuestros deseos o nuestra melancolía; sus gemidos y sus cabeceos son los nuestros y bien pronto somos el árbol.

Asimismo, el pájaro que planea en el cielo representa de inmediato nuestro inmortal anhelo de planear por encima de las cosas humanas; ya somos el pájaro”.

Viaje por la línea 5

Bien acurrucado sobre el asiento, contrayendo fuertemente los dedos de los pies para poder calentarlos dentro de aquella zapatilla de goma totalmente helada, inerte, con las medias mojadas, por toda la transpiración del curso del día, que no podían aislar el poco calor que le entregaba la carne; Ese frío en los pies que lo inundaba desde abajo, recorriéndole las piernas, llegándole hasta sus más íntimas ideas, lo acomplejaba sin dejarlo tranquilo. Sus manos en los bolsillos se agarraban fuertemente a la tela de la campera, para impedir que el poco calor que emanaban las puntas de sus dedos helados se esfume en el fresco ambiente del colectivo.

G. hacía ya diez minutos que estaba arriba del colectivo casi desierto, sentado en el último asiento, detrás de la salida. Estaba encorvado hacía su interior, como protegiéndose de alguna golpiza, cuidando que sus reflexiones, las meditaciones de los eventos del día, de la ENET, de su futuro, no se les perdiera por aquel pasillo mal iluminado, bien ancho y largo, que terminaba en el chofer. Pasillo que representaba el largo de su angustia y desesperación.

Había terminado la jornada de clase, la jornada del día para toda la ciudad. Era casi como las nueve de la noche, a mediados del mes de Abril. Era el mes donde la ciudad tomaba un color distinto, había pasado ya el poco calor que entregaba el verano, y empezaba tempranamente el otoño. Las noches se hacían eternas, y el frío comenzaba a ser demoledor. Las personas sufrían como una metamorfosis: Con la tardía primavera que comenzaba en Octubre, emergían como sapos en las noches de lluvia a la superficie, a olfatear a su alrededor, a observar con poca claridad el cielo, que seguía siendo gris, porque en Comodoro el cielo siempre era de un gris ocre, tan insulso, tan apagado, que solo el patético desierto lo aguantaba. La gente salía del exterior de sus cuevas para sentir el viento en sus rostros, para darse cuenta, por un simple instante, que existían, pero presos, sin vida, en un estado de trance. Con la llegada prematura del otoño, las personas retornaban a su estado de letargo, se encorvaban, involucionaban poco a poco en topos, en gente subterránea.

G. observaba, por la ventana repleta de tierra, la calle oscura, mal iluminada. Presentía que tanto él como toda la ciudad estaba mudando, pero no podía darse cuenta objetivamente. Estaba implícito en su mente el cambio, y era tan natural para él, que ninguna de sus reflexiones se basaba en este hecho.

El Colectivo de la Línea 5 bajaba por la calle Viamonte en dirección al mar; en dirección a ese abismo oscuro y misterioso que era el mar cuando la noche caía sobre la ciudad. Era la unión eterna y efímera entre el inmenso mar y el infinito cielo nocturno, convirtiendo a la ciudad en un pequeño cúmulo de luces inmersa en una oscuridad vacía, solitaria y perpetua. Los pequeños frenos en las paradas despertaban a G. de su letargo, volviendo a su mundo real.

Sobre mi pueblo

Comodoro Rivadavia tiene su nacimiento con el descubrimiento del petróleo a manos del General Mosconi, que simplemente buscaba agua en las muy profundidades de la tierra, allí, en lo más recóndito del suelo desértico que cubren estas tierras, que alguna vez, antes que la imponente cordillera surgiera de las entrañas de la tierra, eran tierras fértiles, de una humedad tremenda, donde nació la araucaria, y los grandes dinosaurios. Pero que lejos me estoy yendo en la línea de tiempo. Volviendo al amanecer del siglo XX, con el descubrimiento del petróleo, ese petróleo que movió todo el siglo, y que hasta ahora sigue movilizando, dándole su razón de ser, ese petróleo que tantas guerras causó, que tantas muertes provocó, tanto que contaminó y contamina nuestro planeta, que tanta fuente de trabajo dio también se puede decir; pero no le echemos culpa, ni cizañas, al viejo petróleo, la culpa no la tiene él, el hombre (o mejor podríamos decir, la ciencia, y con esto digo la conciencia, digo la razón, la razón positivista, iluminista, con el sujeto puesto en la centralidad, con la muerte de Dios) es el que con sus inventos, descubrimientos, su genialidad e imaginación, hizo de la humanidad dependiente del crudo néctar oscuro que emana de las profundidades de la tierra. En realidad no emana, el hombre tiene que ir a buscarlo, la tierra lo esconde, al petróleo, en lo más profundo de su ser, como ese algo tan preciado, ese legado prehistórico, ese valuarte del tiempo, que día a día va perdiendo, frente al saqueo del hombre, hombre pirata que nos legó Occidente (y con Occidente me refiero a Europa, porque América, y más precisamente Latinoamérica, pertenece a Occidente pero en la modalidad del saqueo, de la invasión, del repudio, del exterminio).

Comodoro Rivadavia ¿Alguien sabe por qué se llama Comodoro Rivadavia? Realmente conozco poco de este personaje, que quiero pensar, pertenece a nuestra historia, a la historia patagónica, y acá abro un umbral que es el río Colorado, que separa a nuestras tierras con la ciudad Puerto, porque quiero pensar que el “Comodoro” Rivadavia pertenece a la historia patagónica y no a la ciudad Puerto que vio en la Patagonia esa tierra inhóspita habitada por indígenas que la única razón de ser , la razón por la cual la Patagonia debía servir para la ciudad Puerto, era para el pastoreo, para los extensos territorios, para la ganadería extensiva.

Quiero dar un punto y aparte para decir que nuestra ciudad debería llamarse “El Chenque”, nombre mapuche o tehuelche, o las dos cosas (porque los mapuches conquistaron a los tehuelches, y con esto dejo en claro que nuestra tierra es una tierra de colonización, de recolonización y de infinitas “rerecolonizaciones”) que significa : “Cementerio de Indio”, y ese concepto es el que mejor le queda a este juntadero de angustias, a este cementerio de almas, porque, se me viene a la mente, la canción de Serrat, “Pueblo Blanco”, donde en el final de la canción, dice:

Si yo pudiera unirme a un vuelo de palomas

y atravezando lomas dejar mi pueblo atrás

juro por lo que fui que me iría de aquí.

Pero los muertos están en cautiverio

y no nos dejan salir del cementerio.

Comodoro ya está dentro del huevo, de esa potencialidad que es el descubrimiento del petróleo, aquí, en el desierto. Comodoro está engendrado ya en la primera gota de crudo que surge y resurge hacia el exterior. Comodoro no es el mar, no es el Chenque, no es el viento, Comodoro es eso, la primera gota de crudo que Mosconi o quién lo haya visto, descubrió, lo palpó, lo manoseó, lo olió, sin saber, que era él quién daba a luz a lo más dramático que le puede ocurrir a este desierto: fundar una ciudad. Del petróleo surge YPF, de YPF surge un barrio, de una barrio surge una ciudad, una ciudad de agonías por ser una ciudad en el punto más remoto del desierto. Pero el hombre conquistador es así, se expande, con o sin sentido, pero se expande, coloniza.

...que se vayan.

Ciertos personajes minúsculos incitan al quietismo, al más bajo individualismo, típico de su talla. Buscan las soluciones de sus problemas existenciales, que no son vastos, mirando hacia el Norte, esperando todo de ellos. Son personajes interesantes, husmeando siempre entre lo más vil, renunciando siempre a un mea culpa, gastando su saliva en loas de otras culturas que no conocen y que quizás no tolerarían. Gritan a los cuatro vientos que lo mejor es irse del país, sin saber que el país está devastado por culpa de gente como ellos… y yo espero, con impaciencia, que se vayan, que busquen su horizonte lejos y que no rompan más las bolas perjudicando a un pueblo gastado. Tenga cuidado! Estos pérfidos seres andan por doquier esparciendo sus malicias.